Minusgrade und dein Schweigen.

Bald führt kein Weg

mehr von Mung zu Mund.

In den Schnee geschrieben stand,

dass ich dich noch immer begehr,

du dagegen Sonnenbrand,

als wäre nichts gewesen.

Das Wasser was gefroren fiel,

in Wein und Blütentriebe,

war still wie du und tief wie ich

verflossen ist die Liebe.

Bedeckt die alten Wunden nun,

dsarunter kann es brodeln,

nur glatt war die Beziehung nie,

die Seele geht jetzt rodeln.

Als er weinte, ging ich weg,

den schmalen Lehmweg hinunter 

in den Ort.

Eine Wut, die still ist,

trocknet aus.

Jedes Haus war ausgetrocknet

und darüber die Milchstraße,

die ausgetrocknet war,

für mich viel zu weit weg,

um dorthin zu gehen,

bis er ging,  den einen Schuh 

lose am Fuß schlenkernd,

weil der Lederriemen gerissen war,

den Berg hinunter,

in das Zimmer, wo er stand,

und wir uns anschauten.